Y estar lejos de todo, como que el mundo no fuera más que tierra que se pisa
como la serpiente arrastrándose donde no hay presas
pero sí hay, pero ella no tiene colmillos
y se enrosca y orada el suelo, costumbre antigua de ser topo
y se aleja el horizonte
“pero no sirve para caminar”
porque no hay pasos
y la utopía es la esencia de los huesos que se han matado sin haber nacido
línea difusa, látigo sobre los cobardes
que viven de nada como sombras de otra nada que quizá
sea el espejismo de un sediento que no supo tomar del manantial donde moría
caen torrentes de piedras…pero tengo una estufa que hace de calidez
y el alma morada sin nombre, arrancada y deshilachada por los propios dedos
o agujas
y la canción de la voz de mi vientre,
que no es poco.
silvia martínez coronel
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